Война уходит на периферию

сознания, когда она чужая.

 Ни ты, ни брат твой, ни сосед на ней

погибнуть не рискуют. Незнакомых

людей, конечно, тоже жаль, но в мире

так много горя, что жалеть чужих

 ты продолжаешь, но уже с прохладцей,

уже в стихи свои впускаешь шутки,

 и несколько пейзажных зарисовок,

и даже объяснения в любви.

 Но всё это вдруг может оборваться,

когда война, как зверь, тебя настигнет,

и ты поймёшь, что нет чужого горя

и нет чужой войны, и закричишь

от ужаса и боли, но твой крик

за громом взрывов вряд ли кто услышит.

 Война пришла. Ты упустил свой шанс…