Горит мастерская Минаса—

 Вам будет не раз вспоминаться,

Как, небо огнем пропоров,

 На полках прижатые плотно,

Вовсю полыхают полотна,

Как будто поленница дров.

Горит мастерская Минаса,

 И запах дымящихся красок

Поистине невыносим.

Такая судьба живописца:

 Порою ему не укрыться

От личных его хиросим.

                        <*>

Горит мастерская Минаса,

Огонь уже занял террасу,

Любые отрезав пути.

Вот пламя врывается в сени—

 И где же найдет он спасенье

И что его может спасти?!

                        <*>

Спасенье лишь только в работе—

В мазках этих свежих полотен,

Его выручавших из бед.

В садах, где листва молодая,

 В палитре, где преобладает

Особенный, солнечный цвет.

                        <*>

Спасение только в Джаджуре,

В листвы виноградной ажуре,

В характере крыш и террас.

 И в этих скалистых дорогах,

Которые, если бы мог он,

Писал еще тысячи раз.

В кружалах соленого сыра,

В пылающем жерле топира,

Где долго не стынет зола.

 И в той, что звалась его мамой,

 Сидящей достойно и прямо

У самого края стола.

                        <*>

 В портретах мужских или женских

Соседей его деревенских,

Глядящих со стен без конца.

В руках их всегда узловатых.

 И в этих больших, как лопата,

Крестьянских ладонях отца.