Запевает ветер глуховато,

 плещут волны из конца в конец.

 Помнится, рассказывал когда-то

 мне об этом озере отец.

 Исходил он горные дороги

 той порою давнею, когда

 лишь одни геологи да боги

 забредали изредка сюда.

 Если дождь в пути случался где-то

и лазурь полосовал огнем, —

 бог скрывался в церкви

 Карапета, а геолог мокнул под дождём.

 На ветру, в горах творилось чудо

 вовсе без участия богов…

 « Мой Севан, тебя ли позабуду?

 Озеро.

 Не видно берегов».

 Это я запомнил слово в слово,

 и просторно стало, и светло, —

 ведь меня, в те годы молодого,

 ко всему бескрайнему влекло.

 Но, вскипев своей волною пенной,

 яростна, безбрежна и строга,

 молодость прошла, и постепенно

 стали намечаться берега.

 И к высокогорному Севану

 я пришел, ветрам подставя грудь.

 Так приходят люди к океану,

 чтобы юность давнюю вдохнуть…

Древний крест на камне отпечатан,

 с каждым часом ветер холодней,

 у жилья играют собачата—

 верные товарищи людей.

 И вокруг оси своей вращаясь,

накреняя белую луну,

 в берег плещет небо,

превращаясь

каждый раз

 в прозрачную волну.

 Веет ветер

 силою нетленной,

 веет ветер

 свежестью снегов,

 веет ветер

 далями вселенной…

 Молодость.

Не видно берегов.