Есть город, где белые ночи.

А этот— из розовых дней,

Из юности: из многоточий

Её путеводных огней.

                        <*>

Не зря он казался мечтою:

Поныне в душе не потух

Пленивший своей красотою

Домов его розовый туф!..

                        <*>

Я помню, в гостинице встанет

Пока что ещё не поэт—

Взглянёт за окошко: светает?

А город и сам— как рассвет!

                        <*>

И он же по улицам смело

Весь вечер бредёт наугад.

Темнеет ли? Солнце ли село?—

Но город и сам— как закат!

                        <*>

Рожденье поэта— ты тайна!

Как всё, что ты пишешь в тетрадь.

О, как он спешит неустанно

Свет розовый в сердце вбирать!

                        <*>

… И страстно его бормотанье,

Где рифмой пульсирует свет!

И ловит его мирозданье

Антеннами звёзд и комет…