Армения бредет сквозь кровь и пепел бурый,

А здесь, в монастыре, склоняясь над листом,

Художник Киракос рисует миньятюры

И красный с голубым цветут на золотом.

Горячий черный зной навис над древним краем,

Над смуглым ужасом иссохших детских лиц.

 Художник Киракос рисует двери рая,

И яркую листву, и разноцветных птиц.

Твори, ведь у тебя такая есть свобода,

Как велика она- размером в целый лист:

Там дерево цветет и под зеленым сводом

Стоят апостол Петр и Марк- евангелист.

Копытами коней, храпящих, сумрак пьющих,

 Раздроблено лицо страны твоей родной

И кисточка дрожит, плутая в райских кущах,

Залитых ласковой небесной синевой.

Спеши, ведь там, в грязи горячей умирая,

Стенают матери, прижав детей к груди.

И если ты сейчас не нарисуешь рая,

То после смерти им куда с детьми брести?