Как шумны его базары,

Как пестра толпа южан.

Нас зовет в свой город старый

Вагаршак Элибекян.

У прилавков люд толпится.

Солнце жжет все горячей.

Для поэта- живописца

Нет на свете мелочей.

Ах, звучащий где-то рядом

Ксилофонный стук подков.

Ах, горчайшая прохлада

Темных винных погребков.

Ах, дымок такой знакомый,

Чуть приправленный кинзой.

Ах, тифлисские балконы,

Перевитые лозой.

Там, где в круг сошлись грузины,

Пригласив с собой армян,

Ходит- бродит рот разинув

Вагаршак Элибекян.

Бастурму, мацони в крынке,

Красный перец и кинзу,—

Все скупил бы здесь на рынке,

Да домой не довезу.