Вагаршапат, субботний листопад,

Могильный холод почитай с досок.

От тьмы до тьмы невечный наш бросок,

Где наливают стопку, и стопа

Застряла в камне, и она почти

Короче жизни. Холод мой прочти.

Бакинский летчик Б- г тебя храни,

Когда ты мрамор и когда гранит

Забудь, кто вычтен, вычитан до дна,

Теперь земля и лишь она одна,

Ведет ряды на каменный парад.

Вагаршапат соленый виноград

Бакинский летчик покупает лед

От тьмы до тьмы- подземный переход

Не снег идет, не ливень снизу льет,

Печальный Б- г читает: Берахот...

И горько думать о земле, о той,

В которой полночь в голове пустой,

В которой холод в каменной дыре.

Вагаршапат, такой-то год, тире...