И снизится, как прежде, самолет,

И по земле кремнистой побежит.

В который раз— к чему вести нам счет?—

В груди струна все та же задрожит.

Увижу я товарищей армян,

Встречающих— ну пусть и не меня...

Мне часто говорят: самообман—

Греть сердце у не своего огня.

Не своего? Раз греет— значит свой.

 Здесь каждый встречный близок мне, как брат,

 Когда с закинутою головой

 Смотрю, смотрю, смотрю на Арарат

И сбрасываю тридцать лет, взглянув

На площадь, на прекрасные дома,

 На благородный розоватый туф,

 Весенний, даже если и зима.

По-прежнему чту свято имена:

 Месроп Маштоц, Вардан Мамиконян...

 Но мне сейчас, как вера в жизнь, нужна

Земля живых сегодняшних армян.

Ведь я не так уж многого хочу:

Пока дышу, пока еще живу,

Знать, что в любимый край я полечу,

И не в блаженном сне, а наяву.