Мороз под сорок. Толстым льдом

покрылась в мастерской витрина.

На подоконнике сыром

Промерзший бюст из пластилина.

Я подхожу, гляжу на свет, —

Знакомый профиль горбоносый.

Бог мой! Ведь это же портрет

Сарьяна, друга Мартироса!

Как может быть? Сарьян и лед!

Гляжу и думаю в смятенье.

Ведь на холстах его живет

Все пламя южного цветенья.

И неба синего фарфор,

И золото песков сыпучих,

В лиловой дымке цепи гор,

И замки древние на кручах,

И терпкий запах южных трав,

И солнце в зеркале Севана…

Нет, скульптор! Ныне ты не прав,

Пойдем на выставку Сарьяна.