He о чужих заморских странах,

 Им всем привет, всем исполать!

 Я об Армении Сарьяна,

 Где мне случилось побывать.

 Там в деревянном мезонине

 Сидит седой старик в углу,

 Стоит картина на картине.

 Лежат картины на полу.

 Пчела по комнате летает.

 Слегка кружится голова,

 Но красная, то золотая

 Земля, и синь, и синева.

 И я меж них, как бы по тропке,

 На эти глядя чудеса.

 Иду внимательно и робко.

 Чтоб не сорваться в небеса.

 В туманном граде Ленинграде,

 Когда на выставках бывал,

 Я, на его картины глядя,

 Не очень краскам доверял.

 И вдруг армянская столица

 И за окошком Арарат.

 В картину можно оступиться,

 И будешь сам себе не рад.

 Прощай, искусства и науки.

 Меня сгубила бирюза...

 Большие плотницкие руки,

 Прямые цепкие глаза.

 Что знал я раньше о Сарьяне?

 Ко мне неторопливо встал,

 Весь солнцем обожжен, крестьянин

 Среди своих долин и скал.

 И стало все легко и просто.

 Здесь не библейские поля—

 Его сады, озера, звезды.

 Им сотворенная земля.

 Трудился, рук не покладая,

 Был у него на это срок,

 И так же в этот час, когда я

 К нему переступил порог.

 Уже уверен без опаски.

 Что правда все, а не обман,

 Как мир, в котором брал он краски.

Художник Мартирос Сарьян.